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| Photo: Thomas Bresson |
Onde se meteu?
Não há nuvens,
encostas nem muros.
À exceção de umas luzinhas,
o breu desvestiu tudo.
Dos olhos e dos sonhos,
despontam taras
e medos.
No lado de cá
do mundo,
é a hora da verdade.
Todos se mostram:
que é de você?
Não sabe
que a dona triste,
o velho torto,
a moça só,
o homem louco
contam consigo?
Não sabe
que pr'um punhado de gente
é dia
e você, o único sol?
Não se furte de ser
norte
de quem prefere a madrugada.
Você é a face amigável
pra quem não tem mais nada.
