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| Tela: Skips i måneskinn, Martin Aagaard (1863-1913) |
Ela retorna: nesse instante
ele se debulha, quase transborda -
não se contém.
De novo radiante, mas retraída.
De novo distante, um tanto fria.
Ele, feito pombo de praça
- entre passantes -
se ajeita com migalhas
(falsos brilhantes)
e passa outra noite inebriante:
alto, espalhando vertigem.
